СЛЕД ПОЛЫНИ - Культура

Меню сайта

Категории раздела

Культура [3203]

Этикет [505]

Форма входа

Главная » Статьи » Искусство и культура » Культура

СЛЕД ПОЛЫНИ

С. Н...

ЗДРАВСТВУЙТЕ!

И снова встреча с поэтическим словом. На этот раз мы познакомим вас со стихами Марины Савченко и Тамары Кузьминой, с которыми судьба свела меня на праздновании Дня тигра в поселке Тигровом, а потом – на праздновании Дня поэзии в г. Артеме.

Тамара Кузьмина

* * *

Белым листом пролетит зима,

Весна пролетит голубым.

И снова выкрасит лето дома

В цвета огня и воды.

И все вернется из дальних дней,

Тоску захлестнет волна.

И снова звезды блеснут на дне,

И буду я не одна…

* * *

Когда-нибудь мы будем пастухами,

Мы к речке поведем златое стадо,

Увитые лавровыми венками,

Беспечные, как жители Эллады.

Мы будем петь божественные песни,

И пить вино из серебристых кубков.

И, засыпая на душистом сене,

Естественно, в объятиях друг друга,

Мы будем на рассвете просыпаться,

И снова гнать к реке златое стадо.

Когда-нибудь мы будем пастухами

Беспечными, как жители Эллады…

* * *

Отыщи меня среди столетий

Летним

Днем или зимней альпийской

Ночью… Впрочем

Может уже во Франции или еще

В Египте –

В ритме – сладком и остром ритме

Будем теперь вращаться –

Не прощайся.

Мы снова окажемся

Вместе –

Крести,

Пики, бубны, и снова –

Крести.

По-испански накинув шаль

На голые плечи.

Свечи… Свечи

Сквозь тюль и вуаль.

Свечи.

И еще пряный дымок

Трубок. Грубый

Смуглый мулат запряжет послушного

Мула.

Улица так длинна

И так призрачно гулко

Отдается цокот копыт

По переулкам.

Ну, а потом

Мы очнемся с тобой

На душистом сене. В стогу

На берегу звонкой и чистой

Речки… Если

Все это будет. Сон или

Случай? Но… дверь потихоньку

Скрипнет…

Ты же… Меня поищи

Получше. В Индии

Или еще в Египте.

* * *

То ли кузнечики,

То ли цикады…

Не надо,

Не надо спать,

Вспоминая Испанию.

Все те же звуки

Волной хлынут

Утром.

Вдруг – цокот,

И шепот,

И голос гитары –

Старым золотом

Отсвечивает закат.

Катится

Куда-то вдаль –

В смех и печаль,

В тюль и вуаль,

И – словно в награду,

Снова –

То ли кузнечики,

То ли цикады…

* * *

Приду – и сразу в книгу

Кинусь,

О, вознеси, на небеси!

И отзвук имени – Уильямс,

Как клавесин,

Преследуя, не настигает.

Тишайший, словно, снегопад,

Уильямс душу содрогает

И запрещает спать.

Божественно неповторимый

Листок – залетная звезда.

Сегодня царствует Уильямс

И никогда.

Он – парадокс,

Он – плюс и минус,

Алхимик, предсказатель, маг,

Виват! Задумчивый Уильямс,

Да будет так!

С. Н.

Это ты научил меня игре.

Ты был безразличен, как дождь,

Когда мы шли по дороге вдвоем

В невыносимой жаре.

А дорога падала в желтые сны

Беззвучной музыке в такт,

Где белый холм, где голос волны,

Где вечность и пустота.

Где над тобой замыкался круг,

А я крутила спираль,

Но мы оба играли в одну игру,

Которая, как мир, стара.

Это ты научил меня игре,

Загадочный, как крокодил.

Я иду одна в невыносимой жаре.

Ты меня победил.

Ты теперь далеко, ты – не знаю с кем.

Ловишь толстых гуттаперчевых рыб.

Но слова, написанные на песке –

Иероглифы нашей игры…

* * *

Помоги, Поэт, дай выжить

В темном запахе веков.

Снова где-то далеко,

А потом все ближе, ближе.

Не в Америку – в тебя

Эмигрирую сегодня,

Лист какой-то прошлогодний

Между строчками найдя.

Будет слабый странный

Дождь

Падать строго параллельно.

Вот дыханье. Это дрожь

В унисон к стихотворенью

Без оглядки, напрямик,

Через стершиеся годы.

Я в тебя уйду сегодня,

В сладкий запах старых книг.

Марина Савченко

Ночь. Марина. Огоньки…

Так рождаются стихи

В молчаливом гроте ночи –

Не печальны, не строги…

Встала с правой я ноги.

Не замотана, чтоб очень.

Заполняется тетрадь

Почерком слегка усталым.

И не много, и не мало –

Вновь на год взрослее стала.

Мне ли Деву не понять?

Бурю на сердце унять

Да послать ей свежих строчек,

Запах моря, многоточий…

Запечатать все в конверт,

С нетерпеньем ждать ответ.

Так рождаются стихи.

Теплой осени деньки…

Ночь. Марина. Огоньки…

* * *

Но что мне делать, коль – морская?

Зовет меня Владивосток.

А я – ручная, я – речная,

Кто б разуверить в этом смог?

Безбрежность в имени скрываю,

Реке я преданность храню.

Другой судьбы, увы, не знаю.

И что имею, то – люблю.

Но запах моря и селедки

Меня смущает и влечет.

Я где-то с вами посередке –

Речной причал и город-порт.

* * *

Солнце скрылось за холмами,

Закатилось за леса,

Осветило все поляны

И пошло плясать, плясать,

Жечь огнем вечерним души,

Выжигать в них все дотла.

День подарен самый лучший –

Сколько света в нем, тепла!

Солнце скрылось, укатилось

По делам, как резвый мяч,

Чтобы снова мне приснилось

Детство – девочка, не плачь!

Будет вечер, будет утро,

Жизни новой полоса.

Поступило солнце мудро –

Закатилось за леса.

* * *

Под метель – поздний ужин

И завьюжена даль.

Голос глух и простужен.

Снова месяц февраль.

Из последних он, зимних,

Всех старается сил.

Крепко держится зимник –

Через речку настил.

Но февральская стужа

Нам с тобой нипочем.

Ты, как прежде, мне нужен

И зима ни причем.

* * *

Как хорошо зимой у печки

Читать вчерашние газеты,

И не решать вопросов вечных,

А ждать-пождать тихонько лета.

И просто жить, едва касаясь

Ладонью смуглого запястья.

И не сердясь, и не печалясь,

Как мало нужно нам для счастья…

Когда покой в душе, мгновенья –

Из них вдруг целый мир родится.

В огонь подброшены поленья

И перевернута страница.

* * *

Не поднимая головы,

Возможно ль жить на белом свете?

И не увидеть, как из тьмы,

Прорвется луч – посланник света.

С небес он спустится на миг

Все осветив: долины, горы.

Затихнут сразу крики, споры,

Божественный увидев лик.

Не поднимая головы

Ты можешь жить своим укладом.

Но будет ли душе отрада

И сбудутся ли все мечты?

Ах, как красивы небеса –

Голубовато-бирюзовы,

Они сияют светом новым,

Преображая всех и вся.

Не поднимая головы,

Увидеть ты не сможешь мира –

Расстроенной пребудет лира,

Не прозвучит она, увы…

* * *

След полыни горчит и тревожит,

Проникает мне в душу саму.

Стережет мою память, похоже.

И хочу убежать – не бегу.

Снова в зарослях буйных полыни,

Независимой гордой травы.

Мне бы вынырнуть и отныне

Быть с растением горьким на «вы».

Чтоб оно не бередило больше,

Не въедалась бы в поры пыльцой.

След полыни всех, может быть, дольше.

Это след давней битвы с собой.

При полном или частичном копировании матерала с сайта http://vesvladivostok.ru обязательна активная, не закрытая от индексации поисковыми системами ссылка.