ПОДНИМАЮСЬ С КОЛЕН

Меню сайта

Категории раздела

Культура [3201]

Этикет [505]

Форма входа

Главная » Статьи » Искусство и культура » Культура

ПОДНИМАЮСЬ С КОЛЕН

вьюга в очи хохочет:
И воскликнул другой человек:
Поднялся и иду:

ЗДРАВСТВУЙТЕ! И снова встреча с одним из наших давних друзей и авторов.

Василий Васильевич Литвин родился в 1943 году в с. Погребище Винницкой области. После окончания Новосибирского пединститута работал учителем, директором школы. В творчестве обращается к фольклору, к русскому эпосу. Автор семи книг, член Союза писателей России. Живёт во Владивостоке. Готова к печати рукопись новой книги, но, к сожалению, неизвестно, когда она увидит свет. Наверное, не стоит объяснять, что всё дело в отсутствии финансирования…

* * *

Кто я такой?

Мужик российский,

Судьбою вбитый в обелиски,

Зачатый с кружки первача

У безымянного ключа…

Молчун, и воин, и вития,

Мучитель, мученик и тать,

Антихрист, Ирод и Мессия,

Я – громыхающая рать,

И в крест,

И в пест,

И в бога мать!

Я – азиатская Россия,

Продрав с утра глаза косые,

По тракту хлынувшая вспять

Лихое счастие искать.

Что не кричите «Исполать! »?

* * *

Когда спилю последний кедр

И позабуду запах конский,

Из глубины сибирских недр

Залаю

Танкой по-японски.

* * *

На солнцепёке жарко,

И я почти что гол,

Гудит, поёт боярка

Ста тысячами пчёл.

И ничего не жалко,

Хоть я седой, как лунь.

Цветёт, гудит боярка,

И царствует июнь.

* * *

Под окном за хатою

ветер перед сном

пьет росы прохладное,

терпкое вино.

Светят грядки тыквами,

словно сотней лун.

Будит тени криками

пугало-колдун.

Бродят тени парами,

вытоптав укроп,

и поет с гитарою

телеграфный столб.

Звезды песню слушают

и, срываясь вдруг,

вызревшими грушами

падают в саду.

* * *

В снежном смерче средь ночи

я бреду наугад,

вьюга в очи хохочет:

не вернешься назад.

Ни дороги окольной,

ни тропы, ни следа.

То ли звон колокольный,

то ль звенят провода?

* * *

Распутица-распутица,

Что же ты наделала?

Что же теперь сбудется

Со снегами белыми?

Я – распятье на распутье

не пойму, что деется.

С юга кликает весна,

с севера – метелица…

* * *

Буйное веселье,

красок кутерьма,

золотой метелью

замело дома.

Разве это золото

только для двоих?

Веет лютым холодом

от волос твоих.

* * *

Ну как прожить мне новый день,

как сотворить такую малость,

чтоб на крыльце оставив тень,

ты мне с порога улыбалась?

* * *

Что счастье?

Радость ли?

Страданье?

Березы белой терпкий сок,

Цветов ночных благоуханье

Да платье белое у ног…

Луна.

Дубы.

Кривые тени

И Млечный Путь у ног босых.

Куда податься во Вселенной,

Чью суть я так и не постиг?..

* * *

Не сказать и не спеть,

как ты тихо смеялась –

лишь с тоски умереть

мне сегодня осталось.

Но и в той стороне,

где проходит усталость,

будет чудиться мне,

как ты тихо смеялась…

* * *

Зазвенел на восходе куржак,

Засверкал позолотою стылой –

То моя отболела душа

И осыпалась звездною пылью.

Так закончился малый мой век

На рассвете пронзительно синем.

И воскликнул другой человек:

«Ух, какой удивительный иней! »

* * *

Отшумели шалые метели,

над землей осенней пронеслись,

на погосты блеклой акварелью

потихоньку как-то улеглись.

Мимо покосившегося стога

босиком, как в детстве, я бреду.

А куда ведет меня дорога,

всё равно…

Поднялся и иду:

тут не сгинул, там не пропаду…

У дороги этой бесконечной

старый храм о чем-то загрустил

и с тоскою русской вековечной

дедовским крестом восьмиконечным

на заре меня перекрестил.

* * *

Чем же Бога мы так прогневили,

или кони татарские так

чистоту наших рек замутили,

притоптали нас и осквернили,

что подняться не можем никак?

* * *

Разминулись мы с тобою

вовсе не вчера.

Воют, стонут надо мною

стылые ветра.

На дороге одиноко,

как в степной глуши.

Хоть бы снег прикрыл немного

наготу души.

* * *

Поднимаюсь с колен –

и опять на колени.

Душно.

Тягостно.

Тлен.

Тени.

Вижу: хмурится дед,

отвернулся отец,

сплюнул в вечность воинственный

прадед.

Что, выходит, пришел мне конец,

братья?

Мне – рабу?

Мне – потомку Петра?

Мне – наследнику русской юдоли?

Я же… всё же… дожил до утра

с дикой болью.

Мне бы веру опять,

мне бы вспомнить про мать,

мне бы встать!

Там – не струшу.

Кто сказал вам, что просто отнять

даже хворую русскую душу?!

Поднимаюсь с колен,

не могу на коленях…

Синева моих вен

в поколеньях.

Предки ждут на конях,

на седых, на былинных комонях.

Гроб сосновый в сенях,

и звонарь на церквушке трезвонит?

Не сдавался я в плен.

Ослабел.

Изуверился.

Каюсь!

Поднимаюсь с колен,

поднимаюсь с колен…

Поднимаюсь!

При полном или частичном копировании матерала с сайта http://vesvladivostok.ru обязательна активная, не закрытая от индексации поисковыми системами ссылка.